Lo que yo escribo...

Enamorado · 2018-05-02T16:50:14.000Z

Invito a publicar..., un poema..., un cuento breve..., pero que sea original. Nada de copias de otros autores. Solo lo que hemos sido capaces de crear... Para empezar, les dejo con algo mío... AL SUR DEL ECUADOR ESTÁ TU PUERTO Al sur del ecuador, ansioso, está tu puerto, Acogedor, desierto para mi embarcación. Al sur del ecuador, profundo espacio abierto, Coronado en lo más alto por la vegetación. Se dan las maniobras para el acercamiento, habilidad que un práctico no pudo hacer mejor, y la proa enruta cierta, guiada por una mano experta el momento preciso de la penetración. Al ritmo que mi barco pasa sus estructuras por el estrecho espacio de húmedo calor, propicia el chapoteo, en las orillas del puerto al remontar brioso, el buque en transición. Avanza muy despacio, despacio por tu estero y con fuerza apresada ya toda su armazón, concluye el buen atraque, del barco, el primero, que tú quisiste fuera mi propia embarcación. Terminan las entregas, tú quedas complacida, se apagan ya las luces del buque que caló, muy hondo en la ensenada herida de tu puerto, de tu cálido puerto al sur del ecuador.

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Lo que yo escribo... | Foros Cuba

Ahora les dejo con un texto de ficción que espero les guste:

Ella escribía historias.

Ella escribía historias de dragones que rezumaban azufre por sus fauces y saciaban su sed de combustible fósil en las entrañas de la ardiente Arabia y la inhóspita Siberia. El las leía pero no las entendía.

Ella escribía historias cargadas de sexo planetario, de lanzas centelleantes que en las noches desaparecían una tras otra en su vagina insaciable. El las leía pero no las entendía.

Ella escribía historias en las que se rasgaba las vestiduras y con sus trapos, largos como colas de cometas, ataba bestias ancestrales y con ellas visitaba una a una las lunas de Saturno buscando al sastre fugitivo que un día fue su esclavo. El las leía pero no las entendía.

Ella escribía historias donde se adornaba el pelo con amaneceres dudosos y cubría su cuerpo incestuoso con la piel cercenada a sus amantes. El las leía pero no las entendía.

Ella escribía historias para él indeteniblemente. El siempre leía inútilmente lo que ella escribía. Pero él la amaba y cuando la pregunta llegaba, le respondía: Me gusta.

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Algo más:

Amanecer en La Habana.

Amanecía. En la habitación de un solar habanero del inexistente hoy barrio de Colón una sábana ajada olía a hombres satisfechos. Con el cuarto todavía en penumbras ella le pasó la mano por encima queriendo eliminar los pliegues nacidos en esa noche agitada. La sábana ni se enteró. Bostezó, puso los pies en el piso y aun descalza, la estiró apenas al meter sus manos pequeñas entre el bastidor y el colchón de huata apelotonada.

Frente a ella, la pequeña mesa cubierta con un hule azul dibujado con uvas y peras de otras latitudes, se le interponía. La bordeó hasta estar frente a la mesetica de azulejos cascados por el tiempo. Preparó la cafetera y la puso a fuego bien lento. Entró al pequeño el baño de dos piezas, orinó, se cepilló los dientes y se metió debajo de la ducha que, como en otras ocasiones, se negó a brindarle el agua purificadora. Del cubo alineado en previsión al lado del inodoro tomó la suficiente para lavar su cuerpo y con el agua hervida contenida en una botella que fuera de ron, aseó convenientemente su mejor herramienta de trabajo que luego secó con cuidado. Satisfecha, se la palpó con toda la mano y al hacerlo sintió los cañoncitos del vello púbico retornado. Inconscientemente le hizo un guiño malicioso y cómplice, y se sintió rica. Después cogió el bloomer, lavado y ya seco que había colgado la noche anterior en el toallero y salió del baño.

Para entonces la cafetera hirviente comenzaba a escupitear el preciado líquido negro salpicando todo a su alrededor. Con un trapo tomado del borde del fregadero, húmedo, de color indefinido y convenientemente doblado, la separó de la hornilla que apagó casi sin mirar. Acto seguido se puso el bloomer y se sirvió con abundancia en la fina y única taza de loza fileteada en oro que conservaba de su madre.

Tentador, el café humeaba al acercarlo a su boca. Lo saboreó lentamente para no quemar sus labios ni su lengua, sus otras herramientas. Se vistió ligera con saya corta y blusa ceñida que mostraban las bondades de un cuerpo aparentemente delgado pero de formas generosas, en los pies unas chancletas playeras. A sabiendas de su bello rostro, optó simplemente por acomodar el cabello desordenado detrás de sus orejas.

Afuera, las voces del barrio se atropellaban entre gritos, pregones y chismes de ocasión. Debajo de la almohada cuatro billetes sumaban veinte pesos, tomó uno de ellos, abrió la puerta y al salir, el sol se enseñoreó con su rostro que sonrió feliz a la mañana. Y ya no se le vio más, perdida en el bullicio de un día sensual y luminoso.